Vitório, o filho abandonado, nascera por simples conveniência de um impetuoso fado. Era fruto proibido, nascido do desejo e da tragédia.

Sua mãe, senhora sofisticada, uma das mais belas damas da recatada sociedade carioca dos anos 20, fora vítima de um crime hediondo. Entregara toda a sua fortuna a um cigano sedutor, amancebado por uma virilidade cavernosa, uma indecência de caráter e insensatez de espírito, languidamente camuflados pela música absorta e os perjúrios de amor que soavam doce aos ouvidos da imaculada Maria.

Numa manhã cinzenta, decepa-lhe o ventre com um só golpe de lâmina prateada, arrancando-lhe assim, todas as quimeras que retinha entranhada aos poros, a cada ângulo, a cada linha do seu corpo lívido.

Vitório é criado por Azor, o mais temido dono de escravos da redondeza, pai de Maria. O cigano sedutor, pai do desprezo e da maldade, não lhe roubara a beleza dos traços finos, a boca vermelha que mais se assemelhava a gotículas de sangue, a pele alva, os cabelos lisos e negros.

O menino cresce avesso ao sofrimento. Da dor ele não se compadece. Alimenta sua alma através dos sentidos. Consegue absorver o aroma lilás de um jardim envelhecido, transformando-o em vinho a entorpecer suas dores adormecidas, congeladas pela frieza dos gestos, a expressão sempre fleumática.

Na verdade das retóricas e da ortodoxia ele não acredita. Acredita na verdade que oscila, na verdade acrobática, nas idéias performáticas e na imoralidade dos versos balbuciados por vagabundos trôpegos, enaltecidos de ódio e lascívia.

Mas Vitório se entristece. Ao olhar seu reflexo no azul anil do rio dos botos, adquire um ar soturno, sombrio. Teme envelhecer. Teme não suportar olhar-se ao espelho, e constatar que seu rosto tornara-se um “livro de orações mal encadernado”. Angustia-se ao saber que não herdará a raiz viril e cavernosa do cigano traiçoeiro, o pai do desprezo e da maldade, o devasso, o hostil.

O filho do amor e da obsessão anseia em imortalizar sua beleza em um quadro panorâmico, ungido a óleo e a lembranças de paixões incendiantes, onde o espírito, a alma pura, transformava-se em desejo vacilante, em amor que transbordava através da “Vênus das peles”.

Meses de agonia muda, e Vitório, cuja intuição e sinceridade da imaginação sempre se mostraram presentes, segue a trajetória da arte, o percurso do artista-narciso, nascido no Olímpio, entre deuses vaidosos e hedonistas.

Com sangue e fogo desenha seu auto-retrato, congela eternamente, numa lápide fria, a poesia dos seus traços, único dom herdado da encarnação da morte e do desejo

If I have a best friend, he is the one who keeps my youth. He is the one who makes me feel younger and older forever. He is the one who makes me believe I can be a sinner or a saint at the same moment.

She was perfect. She had always been perfect. The follow principle of her life ; What you can ´t see, won´t hurt you.

I can do anything when I believe in something. And I believed in her.

At the old vilage, at the same hour, we talked about love in general. We were both kids. We talked about love as if it was the subject of an essay instead of real.

She said love was like jumping off the high dive. Or like almost getting drowned.

No, young lady! The truly love don´t play games. The entire love is never submitted by the casualities of despair, or even hate. The truly love don´t want slavers, bad seeds trying to argue with the society as if we were a distant peace of it.

Seize the day, young fellows. Says the remarkable teacher to his students.

Oh, captain, my captain! Who is your captain? Who drives your life as if you couldn´t have the control of it?

Do you know the reason I stopped that night? I asked her after years without listening to her voice, or feeling the energy of her not usual unspoken words, the visionary power of her silence.

It was not nobility. That is only what I told myself; We have all the time in the world.

She was naked. I could have possessed that perfect body right that moment. But something was stronger than me. Now I know, this thing was the power of my youth. The false true we are never loosing a chance to love and be loved in return.

The other wants my silence. He can not forbidd me to write poetry or make fantasies instead of disgusted conversation pieces.

The first time I saw that man, that God named Ilusion, I knew something was about to be taken from us.

I said to myself; You only get a couple of moments that determine your life. Sometimes only one. Than , it is gone forever.

Postagem sem título

Five centuries of poetry.

Rip it out if you can not handle it in your hands. Keep ripping gentleman. Otherwise, face the battles, face the wars. The casualites can be your heart and soul burning in hell.

Words can change the world, but measuring poetry is a terrible mistake.

She tried to measure her love through numbers. Crazyness on numbers? Desires on numbers?

The devil on his own explained her we do not write or read poetry because it is cute. But for the simple reason we are a human race, though, we are filled with passion.

They weren´t a greek organization. They were romantics. With these eyes the earth mother will be feeded some how, maybe in a near future, I could feel the presence of Byron and Whitman in that indian cave. They were in every poetry dripped from their tongues.

Every single night after the sun had disappeared , and the moon was the unique crucified fellow of the boys, poetry was about to drip from their tongues. Gods have been created. Women danced to the sound of the calm breeze. How was all that possible? How the young fellows had made that single moment become magic?

The boys with a genuine inteligence and sensibility had discovered the marrow of life when their souls were kept in contact with the woods. They were finally living as birds flying the highest they could. They were alive. For the first time, they could see how brief would be their existence. They could see behind men there is a desperate hunting for eternity.

All of us, food to feed the worms.

Based on a true story

O sofrimento mais latente pode renascer das circunstâncias mais inofensivas, ao passo que acontecimentos dantescos podem não significar nada.

Matar, por exemplo, é um verbo que segue a lei do máximo esforço. O esforço de viver dia após dia, em meio a desavenças, desencontros e destroços, a ruas desertas, esgotos imundos, lembrando-se de fatos fúnebres, como um estupro na infância, uma vida de lembranças torpes, ou mesmo algo inusitado, como uma roda gigante enorme, vermelha e azul, reluzente como um raio distante a iluminar os sonhos de uma mente que se oculta voluntariamente, tentando se esquecer de uma vida desumana.

Em meados de abril de 2003, conheci uma mulher no mínimo inusitada, mas que transpirava através dos poros, quase sempre encharcados de álcool e drogas, uma autêntica esperança de vida.

Seu nome era Lee, uma garota de programa cuja beleza, realçada por cabelos loiros e uma pele desgastada, perambulava pelas ruas de Day tona Beach, e que num ato de desespero, sabendo como não ter mais como amar a nenhum homem, tenta se matar após um programa que lhe rendera míseros cinco dólares.

Entre encontros e desencontros, quase no ápice de cometer suicídio, conhece Shelby, garota de origem protestante, que imediatamente se sente atraída pela beleza rústica de Lee, oferecendo-lhe bebida.

Inicialmente frustrada pela estupidez de Lee, “tire suas mãos sujas de mim, sua sapata tapada”, as duas logo se tornam amigas, e entre doses de bebida, troca de olhares e muitas risadas, uma paixão fulminante nasce entre ambas, levando Shelby a deixar a casa dos tios e Lee a se corromper, se prostituíndo, matando, em busca de um final feliz para uma história que apenas começara.

“I loved her. No one ever realized about me or believed that I could learn. I could train myself into anything. People always look down their noses at hookers. Never give you a chance ´cause they think you took the easy way out. But no one could imagine the will power it took to do what we do. I could discipline myself to anything when I believed in something, and I believed in her.”

Lee logo se torna uma assassina, mata por um desejo enorme de vingança ou mesmo de revelia a tudo e a todos, roubando carros de vítimas, enchendo sua namorada de presentes, se escondendo em motéis, alugando apartamentos, mudando de vida a todo instante, sem direção nenhuma, apenas tendo a certeza de que logo encontrará Shelby e que juntas poderão desfrutar dos prazeres de uma vida digna da paixão que nascera entre as duas

O corpo ensangüentado após a execução de suas vítimas, em nada condizia com a cadência com que tratava Shelby. Beijos, carinhos maliciosos e ardência, um amor dotado de um lirismo quase rústico, porém compulsivo, como se Shelby representasse a sua redenção, o seu renascer.

Vivia compulsivamente, como se esta fosse a única forma de materializar sonhos esvaídos por “atos de sobrevivência”. Tinha o andar calejado, os braços fortes, tendo em punho sempre a sua arma como forma de resguardar sua vida, ou mesmo quando alguém lhe desferia um olhar de terror.

Seus crimes foram muitos, e a “justiça dos homens”, puniu Lee, levando-a a prisão e posteriormente a execução de uma sentença de morte. O seu algoz foi seu grande amor, testemunhando com irreconhecível frieza os atos de rebeldia praticados pela “grande vítima das circunstâncias”, Lee, a prostituta estuprada na infância e vítima de maltrato pelo próprio pai, um cidadão qualquer que a abandonou como se estivesse se livrando de um objeto indecoroso.

Lee e Shelby nunca mais se falaram após o pronunciamento da sentença de morte. Lee permaneceu na prisão por doze anos, entre a escuridão e as lembranças de uma experiência de amor única, seu corpo tocado por mãos puras, que em nada se assemelhava ao grotesco toque de clientes exigentes e sanguinários.

Morreu tendo a certeza de que enquanto há vida, não se deve ter esperanças

Women are made by fifty percent of ilusion

Women are made by fifty percent of illusion.

The first time I went to his house I could realize how brief would be our co-existence.
The women are the ones to close the doors of the high society. In that case, the "other" was the one who did it, and with a sense of cruelty I had never seen before.

The ladies close the doors of the high society only because they know for an outsider it is forbidden seeing there´s nothing behind those walls.

But they were there. And beyond two men there were ideas. Behind a man there is an idea.
After the dream come the depression, and an ocean of despair.

They had an origin of symmetry. I should have seen since the very first time, since the first different behavior of P. I did not. I failed. But I faced the death, and he does not know but P. also did.

My first impression of a new born comes naturally of a very particular sense of tragedy and disturb. Disturb me in the darkness. Is that what the other really wanted?

I would never accepted gifts from them. People like them patronize women like me. Lady Macbeth is gay as a young pretty girl who plays in the park. There is such innocence in her eyes. How innocent she is?

The cats.
The streets are fields that never die.

Before the warm breeze in the singular cave of the city darks the atmosphere, the cats were kept in safe at his house. All kind of sweet little cats.

When I see the sky you know how I feel?
When I see the birds flying so high, you know how I feel?
I feel roses growing from my womb. I can see Sylvia still tan goes until dawn. I see Allende being continually re-elected. I see Fellini and Giulietta saying; “No hay Banda"! "No hay Orquestra"!

My painful feelings about them!
“A woman like me is not understood"
“I have been her kind"!
I see Sexton writing poems to Sylvia.
I see a woman and the black air, the thief air.
I see Narcissus and Velázquez, Bacon, darkness and thoughts, a currency of thoughts, and a rail of ideas and feelings.

No, the using of masks is the first human behavior.
We can be trustful, but only being an artist. Only the artists say the truth. The rest is not understood. The rest is a social construction. The rest is theory. I do not believe in theories.

You hurt my feelings. You disturbed me in the darkness, my anger cannot be so sweet, and I cannot feel, I will not feel, there is no more time for feelings.

There is nothing, only death.
A new born, a new life, a new dawn.

Postagem sem título

Please could you stop the noise I am trying to get some rest of all the unborn chicken voices in my head.

Paranoid? An android? What´s that?

Ambition makes you look prety ugly. Are you against the wall?

Sorry, but your opinion is off no consequence at all.

Megalomania.

Paradise

Price

Karma Police

Jacqueline! Jacqueline!

She was seventeen

Drink sangria in the park

Feed the animal

Pig, little pig. Some peaple are alive just because it´s not legal to kill them. Do you really believe this is what I get? Don´t mess with us. I want to lost myself killing a motherfucker.

My freedom comes naturally.

Everything about you is so easy to love.

Everything about you pains my feelings

Your soul can´t hate anything. Your anger is so sweet.

Just drink a bit of wine. We both must go tomorrow.

I saw you this morning. You were moving so fast.

The good new is she can´t have babies and won´t accept gifts from me.

What are kids for? They just grow up and break the laws you´ve loved.

Take off your disguise.

The underneath is me.

When I am gone it won´t be long before I disturb you in the dark.

Birds flying high

Sun in the sky

A new born, a new life for me.

Fish in the sea

Everybody in free

A new born, a new life for me.

Butterflies are all having fun.

Stars when they shine

Freedom is my life.

A new dawn, a new day, a new life.

The wind posessed me like a thief.

The rose

Is wild

A kiss.

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Quando nos tornarmos escanfrandristas do céu, e não mais fleumáticos admiradores de pontos fixos , talvez a vida ganhe uma tonalidade mais bela.

O universo e seus indizíveis mistérios comporta a maior de todas as perguntas; venceremos de fato o caos da morte?

A desesperança é maior que o maior de todos os sentimentos, aquele capaz de provocar revoluções sem ao menos levantar uma bandeira, ou destilar tiros de desespero?

Amor.

No nosso inconsciente estão registrados traumas que muitas vezes desembocam em um interminável processo de catarse interna. Uma explosão sinistra e melancólica, uma intimidade grosseira entre os pensamentos do corpo e do espírito.

Somos a civilização que trocou a eloqüência do amor pela bomba atômica. Estaremos eternamente condenados ?

Temos um contato íntimo com o útero materno. Somos amnióticos . Almejamos uma liberdade de ações, mas nos aprisionamos aos grilhões da família, ás verdades que não oscilam, aos valores e sua mais cruel face, a tradição.

Somos guerreiros em terra inóspita, nos vangloriamos das nossas conquistas, das nossas guerras. Estamos vivendo na era do desespero. E o que é pior, não nos damos conta disso. Assimilamos valores alienígenas, sem nos darmos conta de que a maior das liberdades consiste na afirmação da nossa identidade. Mas não uma identidade nacionalista, não falo com a imposição de preconceitos lingüísticos e geográficos. Falo em nome da identidade que é fruto das nossas mais intrigantes reflexões internas, das nossas conjugações herméticas, do contato tênue entre elas e as forças místicas que nos rodeiam, falo em nome da universalidade do ser humano, das células em intenso processo de multiplicação, dos neurônios e suas sinapses perfeitas.

Contemplados seremos com o sorriso de Afrodite? Resta-nos uma faísca de amor? Somos deuses do nosso reino?

A visão embaçada, os óculos molhados com o vapor atmosférico, os carros blindados , os edifícios encarcerados, quais serão as outras metáforas que a humanidade irá utilizar para se desfazer deste intenso processo poético evolutivo que é a vida na sua expressão mais verdadeira?

Anseio com a disciplina e furor de fé de um monge beneditino, que o porvir e o futuro, estejam na pauta das nossas aspirações, da nossa visão. Enquanto nos embrenharmos deste imediatismo caduco, incrédulo, deste cotidiano manso, seremos eternos espectadores no anfiteatro da vida. Se esperamos pelos aplausos, a vida em troca nos dará murmúrios e as mais audíveis vaias.

Eternos coadjuvantes no maior espetáculo de todos os tempos.

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A inteligência pressupõe um enorme senso de objetividade, porém mesclado a consideráveis doses de conjugações herméticas.

Um contato tênue entre momentâneas forças místicas, convicções intimistas, e mesmo questões globalmente convencionadas, pode resultar em construções ideológicas pertinentes, podendo também ocasionar a debilidade permanente, a débil sensação de que não estar inserido dentro de um conjunto de normas e princípios meticulosamente estruturados, nos faz melhores ou piores engenheiros do pensamento.

Até o século XVII éramos ingênuos na maneira de nos posicionarmos criticamente em torno do sexo.

Há três séculos, em sociedades onde o fantasma da revolução industrial ainda não havia plantado seus fortalecidos vínculos, os corpos “pavoneavam”, os códigos da grosseria e da impudicícia eram frouxos, as crianças tinham um sexo, este de forma muito lenta, eu diria quase inexistente, era ocultado.

O velho camponês, cansado de obter prazer através de incansáveis “jogos solitários”, buscava a satisfação dos seus instintos em “crianças espertas”, que em troca de algumas carícias, cobravam recompensas, como alguma quantia em dinheiro. Esta uma prática corriqueira, costume possivelmente assimilado a vida cultural das cidades.

Com a revolução industrial, e mesmo com o surgimento da face mais perversa do capitalismo, o sexo passa a ser uma questão de interesse público.
O homem se torna uma inesgotável e rentável força produtiva. O sexo, antes incorporado ao cotidiano manso das cidades, é restringido a elaboração de uma multiplicidade de discursos, elaborações sistemáticas que nos autorizam quando, onde e como falar dele.

Se antes era comum encontrar o professor orientando seu discípulo naquilo que o fazia ter tremores solitários, um possível encontro sexual, esta mesma atitude a ele não mais passa a ser atribuída.

As sociedades que sucedem o século XVII estruturam suas relações de poder delimitando umas específica divisão de funções, estas desempenhadas através das suas instituições – a corporificarão do próprio poder.

Gerir com melhor eficiência a máquina estatal, cortar despesas, expandir as relações de consumo, significa também mudar as práticas sociais em torno da sexualidade.
Logo, o sexo é confinado, delimitado, classificado. Fala-se dele, porém, apenas após todo um engenhoso processo de controle.

Inevitavelmente, e quase que de forma exaustiva, nos fadaram a lamentar a herança medieval de associação do sexo ao pecado, porém, não nos perguntamos quais seriam as razões destas lamentações.

Fazemos discursos inflamados, construímos sofisticados raciocínios em torno da repressão, do silêncio e do mutismo que esta mesma forma de controle atribuiu ao sexo, mas não nos questionamos se esta é a questão de maior relevância. Não seríamos mais prudentes e mesmo mais inteligentes se questionássemos o que existe por trás de toda esta malha de discursos em torno do sexo? O que existe por trás da “análise crítica “ da sexualidade?

Quais seriam as motivações, políticas e econômicas, a suscitar esta multiplicidade de discursos? Qual a razão de todos eles estarem camuflados por uma afirmação genérica, uma expressão tipicamente “pós moderna” , e que parece mesmo ter nos custado um alto preço?

Se Dom Ruan provoca um corte na entrelaçada rede de relações de poder que envolve a analítica discussão do sexo, melhor mesmo deixarmos para os psicanalistas classifica-lo como narcisista ou anormal.

Postagem sem título

A nossa condição é uma condição virtual.

Temos afinidades. Somos inteligente, a conversa flui. Mas nos poldamos, nos restringimos. E se tudo não passar de um encontro cibernético? De um encontro de sinapses, minhas e suas, que é estimulado a formular questões sobre a vida, sobre a arte? O real, o palpável, terá a mesma dimensão que o imagético? Não. Inevitavelmente não. O mundo virtual é o mundo ideal. O mundo onde a perfeição impera, por mais que inevitavelmente estajamos alertados sobre isso. E falo por que muitas vezes já pontuamos sobre esta necessidade de não provocarmos confusões neste sentido. Somos analíticas! Não achas? Pontuamos em uma conversa eletrônica a necessidade de desconstruir vínculos muito fortalecidos. Vínculos que pela sua própria natureza precisam ser fortalecidos em um contexto real. Mas vale a pena? Vale mesmo?

Hoje, madrugada de 06 de novembro, eu encontrei o vazio fundamental.

Postagem sem título

I will never marry the nice Jewish boy.
I will not raise nice Jewish children.
I will not set the table and pretend everything is fine, when it is not.
I will never stop talking during the dinner time.

I will not be the silent slaver. When you don´t talk the problems keep getting worse.
I know. You are not comfortable with my presence at your house.
I will stop wondering that a new born will come.
I met a friend. He - she is nice.
I hope it is not like the last asshole that almost trampled yet to death.

Do you want some sandwich?

The memories are heartbreaking.
This is a once lifetime opportunity. You will never meet someone like me.
This is a glittering academic newspaper. Poetry. Page eleven.
Sometimes I think of me as a tree.
One branch is the man I shall marry. The other branches are my children. The leafs are poems. The leafs start to get brown until the tree is bare.
Pressure cleaning business.

Hey, I am not gay, all right?
I was just trying to have one decent night after going back to my parents closet.
Rexing couple.
Who cares about him?

Just feel the music. You navigate, all right?
And may you hot in hell.
Gimme a beer. Whatever is cheapest?
You owe me change! What is this? Is this a gay place?

Our services are for patrons only.
I was about to kill myself when I met him.
I am not the new “shampoo girl”. I am the big deal.
Are you a prostitute?
I mean, it is wild. Men must line up to stay with a girl like you.
We have no business with people like that.
You don´t have to do anything.

What about the yard over there.
I have no Money.
I Will find it.
You have the right to do anything. But not kiling.
Who said this? I could do anything for her. I would discipline myself into anything.

There is a moment when I have to be pressed to impress.
I was funnier with my close friends. They knew me.
I am going to act straight.
Peeper. Twat. Cunt. Pussy. What do you like most?
Private parts. Inferior areas.

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Some children have never known peace. They have such an enormous capacity for survival, and the instinct to take care of one another. I once read: “Friendship multiplies the good in life, but also divides the evil”.

Somehow do they reckon her as friend? Was she ever loved by them?

Emilia had a sister. She died by anorexia.

She felt so useless when it happened. She was her one sister, her beautiful sister.
The little sister of hers just started to turn into this monster. Her bones, they just started to jut out. It was like someone had just stuck daggers under her skin. And her hair, she started growing hair all over her body. It was like a sort of dense fur, like a werewolf.

Emilia stopped to smile, she just stopped living.

As the years goes by, Emilia was delighted with the presence of Mona. She started thinking someway that little girl, with such beautiful blue eyes, could replace the empty left by Sadie, her loved sister, the one she adored most of all the things.

It is not funny how the universe, through a strange movement, makes us revival the things, and exactly the same things? That was the feeling Emilia has had when she first saw Mona, when she first saw anger on her face, a strange blue on her eyes.

Have you ever read Nietzsche, asked Emilia, with agony and a pure uncomfortable freezing sneaking under her skin.
No, said Mona.

He was this great philosopher. He just believed that there are some people put on this planet who are made to succeed, who are made to blossom. And it doesn´t matter how many lesser mortals suffer, and get fucked over, and it doesn´t matter, as long as they succeed.
God is dead, says Nietzsche.
Mona stared at her eyes, and with a dedicated expression over her face, it was like she already knew it, she had this instinct about religions, this feeling we have to murder God, then everything is blossom, perfection can be discovered.

Edith Piaf. The voice of the little Parisian had brought madness and spiritual guidance’s to the old house. I just adore her, said Emilia.

Piaf was this marvelous Parisian woman, who had a wonderfully tragic life. She was married three times, and each husband died in mysterious circumstances. The last one was a boxer champion. She killed him with a fork. By the way, she didn´t even go to prison, because in France, crimes of passion are forgiven.

It was like a strange cathedral, all the house like a glorious cathedral. The furniture creaked all the time. The house was old. Spiritual guidance’s, sounds of despair could be heard in every corner, every door.

Is it a crime to fancy life? Was already life in straight connection to reality? Is there a reason for us to believe all of it is a dream? Can we mask life without the feeling we will be punished for moral issues?

Emilia was a fantasist. At the end, we cannot accept one tragic destiny. Once I thought we were all food to feed the worms.

Can you all see it as a poetic license?

Words of silence. Words of poison. Words of pain.

The silent words of conversation holding now to this isolation.

A - See me now! See me now! It is easy now!Falling like a silent paper the words of paper moving on to what may be our own lack of voice.

Colored memory.

A - Where do my ocean divides?

B- Where love can’t be found.

A - I can not hide my own despair . Love has gotten a lot to answer for me.

Words of paper

Words of poison

Words of silence

All the words are bleeding from me and I will think no more.

A - We will never control this unknown fleshing feeling of passion always in connection with destruction. Love means having a self -destructive behavior?

B- Do not cover up the words to love with words that can not express

A - I lived and died the blues. All I have always seen was frost inside my head.

B- Do you mean we will live like horses someday?

B- Sorry, I would like to tie my shoes. On the road to the golden gate we are the victims of the heartbreak.

A - There is no way but one to regain our senses. The end will come like a sudden rain. It is never what it seems. We just accept what failure means . The world slows down t o let us off. We sink the boat before it sails. All the boats we once rocked with harmony.

B- Our time has gotten a memory. Moments that come and go, but why? Why we are always trying to find salvation from the sorrow that is done?

All the things we pain from the hands of humanity!

A - Do not cover you up with seasons that blame on your heart.

Metáfora do grotesco.

Foi em 1976 que ouvir falar pela primeira vez em Henry Miller, no porão de uma casa encardida em Nothing Hill, bairro pobre de Londres. Até então não tinha nenhum interesse em sua obra, sabia apenas que ele era o autor da célebre trilogia Sexus Nexus and Plexus, que tinha sido censurado e perseguido por quase 30 anos, além de ter sofrido uma repulsa cortante do seu país de origem.

Não fiz o mínimo esforço para conhecê-lo, pois não conseguia dissocia-lo da imagem de Nadine, senhora de meia idade, eterno objeto do meu desprezo.

Suas conversas com minha esposa eram sempre intercaladas pelas máximas de Miller,como se lhe faltasse criatividade para construir seu próprio discurso. Além disso, seu cheiro lembrava naftalina, e isso me provocava constantes náuseas. Logo, Henry Miller soava a naftalina e era ultrapassado e datado. Uma consideração tosca e absurda, porém sujeito da minha indiferença pelo artista.

Nos tumultuosos anos da década de setenta eu era um jovem senhor, recém casado e pai de uma linda criança. Tinha um emprego fixo em uma loja de materiais de construção, mas encontrava-me com o ânimo arrasado, rebaixado ao último degrau da desesperança e do desespero, envolto em uma angústia que massacrava meus desejos, e feria como uma lâmina de ódio todas as quimeras que assolavam minha tórrida imaginação.

Uma década sem a presença horrenda de Nadine, até que um dia descubro que tinha morrido em um hospício, onde se tornou um simulacro de Miller. Durante o anos em que se mostrou refém de assombrosos delírios, foi acometida por pensamentos persecutórios, simulando a própria perseguição que o escritor vivenciou durante os anos em que “a arte era aprisionada pelos grilhões de algemas gigantescas”, os terríveis anos onde a censura assumia os meandros de um câncer em pura metástase.

Decido ler "o poeta indecoroso", afinal, o odor de naftalina tinha exaurido com a morte de Nadine, nada mais natural que debruçar-me sobre as “linhas tortas” do velho safado. “Vivamos em plena paz e harmonia!” “Suplica o medíocre”. Uma única frase e cai por terra todos os conceitos que erroneamente tinha formulado a respeito da sua personalidade controversa. “Trópico de câncer”.., “ trópico de capricórnio”.., suas leituras se misturam ao sangue que expelia da minha boca com uma vertigionosa voracidade, fruto de um tumor maligno que assolava meu estômago.

“Rir das chagas quem jamais foi ferido”! A grande ferida que se apoderou do meu estômago inundava minha alma. O meu desespero era exteriorizado através de gargalhadas fantasmagóricas, risadas nervosas, a morte era iminente, um barco bêbado que se aproximava do cais.

Quase a beira do abismo, percebo que , obstinado até a loucura, não conseguirei sobreviver ao deserto que criei, reflexo das minhas crises de isolamente e fobia . Preciso fugir do mundo, ou ao menos sentir o impacto de um tiro perfurar minha vontade inquebrantável, minha fome insaciável, percorrendo a pé as estradas vazias de uma cidade desconhecida, assolada apenas por carrancas hostis e casarões antigos.

Dominado por um êxtase velado, comtemplo o silêncio e o vazio.

Postagem sem título

She had a history of mood, blackouts, and hearing voices.
When the little girl asked her the meaning of dying, she said that this is a return to the place we came from.
The little girl was staring at the dead bird.
Someone has to die for us to value life more?

There is such a mystery when a woman comes through a glass door, looking like she is still asleep, and with a sort of soft shoes and a cigarette between her fingers, comes in our direction and only says: “I think I have the first sentence for my novel; it is possible to die.

This is for my other side, my other soul, my other me. This is for the one I adore.